The old good thumpa thumpa

"So the thumpa, thumpa continues. It always will. No matter what happens, no matter who's president. As our lady of disco, the divine Miss Gloria Gaynor, has always sung to us: we will survive" - Michael Novotny. "Queer as Folk" finale.

Exhausted

Estoy cansado, me duele el cuello, me duele el hombro, día por medio me duele la cabeza, duermo poco y mal, sueño mucho y sólo estupideces, tengo sueño permanente, me cuesta concentrarme, no me dan ánimos de trabajar ni de ir a clases ni de hablar ni de pensar. De lo que sí me dan ganas es de gritar hasta quedar sin voz, de salir corriendo -literalmente- hasta caerme de agotamiento, de llorar hasta secarme, de bailar hasta morir... y no puedo, las normas sociales, morales, legales y mentales me lo prohíben, y yo, siempre -y para mi desgracia- he sido partidario de seguir las normas.

Fucked up

Quiero conocer gente nueva. Quiero tener amigos gay. Quiero encontrar pareja. Quiero compartir con gente que tenga mis mismos gustos.
Y al final, ya sea por flojera, por miedo o por quiénsabequémierda, no lo hago. Subo mi perfil a un foro y nunca más lo pesco. Doy mi msn y no me conecto nunca. Pido números de teléfono y no llamo.
Estoy viendo "Queer as Folk" (si alguien quiere entender algo más del mundo gay, debe ver esta serie). Me gusta mucho la serie, de hecho es mi nueva serie favorita, pero me deprime. Creo que sólo alguien que piense igual que yo entendería porqué. Y no conozco a nadie que piense igual que yo. Quienes piensan parecido a mi o son más jóvenes o son mayores o son mujeres o son heteros, o sea, no hay consenso.
En resumen, y como diría mi estimad@ Gabriel, "I am fucked up".

Time - Pink Floyd

Dejando irse los momentos que forman un día aburrido
Desperdicias y malgastas las horas sin pensarlo
Pateando el suelo de tu lugar de nacimiento
Esperando que alguien o algo te muestre el camino.

Cansado de recostarte al sol y quedarte en casa a observar la lluvia
Eres joven y la vida es larga y hay tiempo para matar hoy día
Y de repente un día te das cuenta que han pasado 10 años
Nadie te dijo cuando correr, no oíste el disparo de salida.

Y corres y corres para alcanzar al Sol, pero se hunde
Y se da la vuelta para levantarse de nuevo a tus espaldas
El Sol es el mismo de cierta forma, pero tú estás más viejo
Con menos aliento y un día más cercano a la muerte.

Cada año se hace más corto, nunca pareciera haber tiempo
Planes que quedan en nada o son sólo media página llena de garabatos
Aguantar en una desesperación tranquila es la forma inglesa
El tiempo se fue, la canción se terminó, creí que tenía algo más que decir.

Walking Around

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos
Sólo quiero un descanso, de piedras o de lana
Sólo quiero no ver establecimientos ni jardines
ni mercaderías ni anteojos ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas,
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo, sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas
vacilante, extendido, tiritando de sueño
hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias,
no quiero continuar de raíz y de tumba
de subterráneo solo, de bodega con muertos
ateridos, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel
y aúlla en su transcurso como una rueda herida
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio.
Hay dentaduras olvidadas en una cafetera
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto.
Hay paraguas en todas partes, y venenos y ombligos.

Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.

Pablo Neruda